Ma présente heure te voue
(pleine d’amour et de calme, posée sur sol bancal, me demandant que je l’avoue),
un engagement certain, puisé au fond de racines à la sève rassie, ne supportant plus faux entrain
ni parfum de bergamote. Sauf si, disant ces mots, te trouves plongée dans un bief
cerné d’écluses rouillées, où, pleurant, tu me fais grief de les tenir verrouillées.